Ich beobachtete sie lange und versuchte, das Gesehene zu deuten. Sie sahen nicht genau wie Fische aus, aber auch nicht wie Insekten. Ihre Bewegungen waren zu bedächtig, zu koordiniert. Hin und wieder schoss eines nach oben, durchbrach die Wasseroberfläche für einen Sekundenbruchteil, bevor es wieder verschwand.
Mir wurde mit einem stillen Gefühl der Begeisterung bewusst, dass dieser Graben – dieser gewöhnliche, übersehene Straßenabschnitt – zu einem vorübergehenden Lebensraum geworden war.
Der Regen hatte es gefüllt, ja, aber er hatte es auch verbunden. Irgendwo flussaufwärts hatte das Wasser diese winzigen Geschöpfe an diesen Ort getragen und ihnen ein kurzes Zeitfenster des Daseins in einer Welt geschenkt, die wahrscheinlich so schnell wieder verschwinden würde, wie sie gekommen war.
Dieser Gedanke ließ mich nicht los, während ich weiter zusah. Es hatte etwas Zerbrechliches, etwas Flüchtiges an sich. Der Graben würde austrocknen. Das Wasser würde zurückgehen. Was auch immer hier jetzt lebte, würde entweder weiterziehen oder verschwinden.
Und da kam mir die Idee.
Ich hatte zunächst nichts dabei, ging aber schnell nach Hause, voller Neugierde. Zurück kam ich mit einem kleinen Glas – so einem, wie man es für Marmelade oder Gewürze verwendet – und einem Gefühl der Unsicherheit, das mich nicht losließ. War es richtig, etwas von diesem Ort mitzunehmen? Etwas so Vorübergehendes zu unterbrechen?
Ich stand einen Moment da, das Einmachglas in der Hand, und betrachtete erneut das Wasser. Die Tiere setzten ihr stilles, geschäftiges Leben fort, ohne mich überhaupt wahrzunehmen.
Am Ende siegte die Neugier.
Ich kniete mich hin und tauchte das Glas vorsichtig in den Graben, ließ das Wasser langsam einfließen, um nicht zu viel aufzuwirbeln. Ein paar Grashalme und ein kleiner Kieselstein fielen hinein. Und, so hoffte ich, wenigstens eine Handvoll der winzigen Schwimmer.
Als ich das Glas anhob, sah das Wasser genauso aus wie der Graben selbst – trüb, bräunlich, voller Schwebstoffe. Doch als ich es gegen das Licht hielt, sah ich sie wieder.
Im Glas waren sie besser zu beobachten. Ihre Bewegungen wurden deutlicher, klarer. Manche sausten mit schnellen, peitschenartigen Bewegungen voran, andere schwebten träge dahin, bevor sie wieder davonsausten. Eines schien sich an der Glaswand festzuhalten, sein Körper bog und streckte sich in einem langsamen Rhythmus.
Ich nahm das Glas mit nach Hause und stellte es in die Nähe des Fensters, wo es das Nachmittagslicht einfangen konnte. Den ganzen restlichen Tag über kehrte ich immer wieder zu ihm zurück und beobachtete es.
Was mich am meisten faszinierte, war nicht nur, was sie waren, sondern was sie repräsentierten.
Es war kein Teich, kein Fluss, nicht einmal ein richtiger Bach. Es war ein Graben. Ein Ort, den die meisten Menschen ignorieren oder achtlos übersteigen würden. Und doch war er unter den richtigen Bedingungen zu einer blühenden Mikrowelt geworden.
